Il ne voit défiler que le rêve inlassable d'une main qui court sur le papier en laissant derrière son passage les caractères fins et appliqués de sa propre écriture.
Une écriture lente d'enfant conscienceux. Point. Il relève la tête.
Le stylo retombe avec un bruit sec sur la table. L'angoisse lui serre les tempes ; il n'a écrit que la peur blanche du blanc sur le blanc, que la peur vide du vide sur le vide...
Que faire de sa vie, de son espoir et de son désespoir, que faire de ces heures qui se traînent ou s'enfuient, de ces jours dont le sens est justement de n'avoir plus de sens, de cet espace dans lequel on s'emprisonne afin de chercher en vain un absolu dont on n'a pas le courage ?
Une écriture lente d'enfant conscienceux. Point. Il relève la tête.
La feuille est vide, le rêve mort.
Le stylo retombe avec un bruit sec sur la table. L'angoisse lui serre les tempes ; il n'a écrit que la peur blanche du blanc sur le blanc, que la peur vide du vide sur le vide...
Que faire de sa vie, de son espoir et de son désespoir, que faire de ces heures qui se traînent ou s'enfuient, de ces jours dont le sens est justement de n'avoir plus de sens, de cet espace dans lequel on s'emprisonne afin de chercher en vain un absolu dont on n'a pas le courage ?
